Художник бедный, думаю, любя, Что написать гораздо будет проще Мне вешний луг и свет в осенней роще — Они всегда похожи на тебя

Позволь – твой образ я изображу, 
Не станет лгать мой карандаш бывалый. 
В твоем лице и черточкою малой 
Я смолоду поныне дорожу. 

Но чувствую: бессилен я. Могу ль 
Изобразить уста, чье звездно слово, 
Или глаза, с которыми не ново 
Мне сравнивать в горах глаза косуль? 

И карандаш мой, что за благодать, 
Вздыхая, отстраняю то и дело. 
Не для того ли серьги ты надела, 
Чтоб бирюзу собою украшать? 

И снизошла ты в мой земной напев, 
Родившись не в божественном огне ли? 
Как снежный вихрь, я был вчера во гневе, 
Но ты явилась – и растаял гнев. 

Художник бедный, думаю, любя, 
Что написать гораздо будет проще 
Мне вешний луг и свет в осенней роще — 
Они всегда похожи на тебя