Десятки зерен сочетает колос, Но корень, как республика – один

Что в Цудахаре руки пожимают 
Иначе, чем в Рутуле и Бежта, 
Что у лезгинов в реках голубая, 
А у ногайцев синяя вода. 
Что даже небо делится на части, 
Как будто не хватает его всем... 
Бушуют поэтические страсти, 
Выплескивая воду из поэм. 
Ведь каждый тщится к общему кувшину 
Приделать ручку собственным пером – 
И вот уже, как многорукий Шива, 
Он в сборник помещается с трудам. 
И хочется мне крикнуть в полный голос: 
– К чему, собратья, спорить без причин?! 
Десятки зерен сочетает колос, 
Но корень, как республика – один