Я лампу зажег. Озаренные светом, Отцовские рукописи лежали. И сам он глядел с небольшого портрета В раздумье, а мне показалось - с печалью.

Я лампу зажег. Озаренные светом,
Отцовские рукописи лежали.
И сам он глядел с небольшого портрета
В раздумье, а мне показалось - с печалью.
И с плеч его черная бурка спускалась.
Казалось, в дорогу собрался он снова,
И быстрый скакун через дикие скалы
Его унесет, дорогого, живого.
И я подошел, как к живому. Я в детстве
Вот так же, бывало, являлся с повинной:
Вторую весну без тебя я, отец мой…
Ты за руку вел малолетнего сына.
Растил меня, путь мне указывал верный,
Учил не робеть и преград не бояться.
В поэзию ввел…Помоги и теперь мне…
Так трудно во всем одному разобраться!..
Я смолк. Неожиданно мне показалось,
Что голос я слышу родной и знакомый.
Что снова вошел мой отец, как бывало,
Что он лишь на час отлучился из дома.
Седой, невысокий - таким его помню, -
Глаза меж лучистых морщинок не гаснут.
Он теплую руку кладет на плечо мне,
Звучит его речь глуховато, но ясно.